¡Quién me manda a mí escribir una línea cada día!
Son las diez y media de la noche y trato de no enterarme de cómo va el partido Madrid-Barça. Oigo a lo lejos la voz gritona del locutor de Onda Cero, que hoy se está ganando el sueldo. Ha habido un gol. Al menos uno.
No soy capaz de centrarme en el tema. Tendría que escribir a Luis, que acaba de perder a su mujer inesperadamente por culpa de infarto agudo de miocardio; a Marco, que tiene a su hija pequeña con leucemia; a Marta, una pequeñaja que llora y llora porque su perro Lolo ha muerto atropellado por un coche; a Lucía, que se ha quedado sola con un niño de seis meses porque su 2pareja" la ha abandonado; a Leo, que se ha fugado de casa porque "no aguanto a mi padre".
Algunas veces, el examen de conciencia de la noche resulta duro. Casi no recuerdo lo que he hecho hoy. Sólo, que he visto una gran bandada de aves migratorias a las cuatro de la tarde y no he sabido reconocerlas.
Otro gol. Creo que alguien ha empatado.
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