Salgode Gaztelueta a las siete de la mañana. Un viento negro y húmedo me araña la cara. Es noche cerrada todavía.
En Las Arenas aparco muy cerca de mi destino, y mientras me enfundo el abrigo, oigo una voz a mi espalda.
―¿Qué andas, pues…? ¡Joé, Imanol, hace años que no te veo!
―Y sigues sin verme ―contesto―, porque no soy Imanol.
―Además, cura. Perdona…
Se me acerca. Es un tiarrón de casi dos metros que desprende un cierto aroma de alcohol y sudor a partes iguales. Me asegura que me parezco mucho a su cuñado ―creo que ha dicho cuñado―, y trata de invitarme a un café.
―Es que voy a decir Misa…
―Entonces reza por mí, que llevo muy mala vida. Te espero por aquí y nos tomamos algo.
Al terminar la misa, el tipo ya no está. La mañana viene cargada de nubes negras.
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