Otro día corriente.

Me levanto a las 6 (las 7 en la Península) y rezo Laudes antes de echar una ojeada al guión que escribí ayer mismo para la meditación de la mañana.

Leo en el Evangelio aquella pregunta que San Pedro hizo a Jesús un día: “si mi hermano me ofende, ¿cuántas veces debo perdonarle? ¿Hasta siete veces?” De pronto caigo en la cuenta que, a lo mejor se había enfadado con Andrés, su hermano de sangre. ¿Por qué si no iba a hacer una pregunta semejante?

Sin pretenderlo, me dejo llevar por la imaginación y me invento una historia con la presunta bronca entre los hermanos.

A las 7,30 salgo al jardín y compruebo que los tomates están maduros y han salido nuevas berenjenas la mar de grandes y lustrosas.

Después de la meditación, la Misa y el desayuno, me dispongo a estudiar Teología Moral y a preparar un par de clases que aún tengo pendientes. Aguanto poco.

Poco antes del almuerzo suena el teléfono. Aleluya! Lo malo es que estoy regando el huerto y tengo las manos sucias. Además debería cambiarme de zapatos para entrar en la casa. Regreso lo más rápido que puedo, me lanzo sobre el teléfono, y un segundo antes de descolgarlo, cortan la comunicación al otro lado. Murphy es así.

Frente al ordenador, abro el correo electrónico, que trae noticias de Santiago de Chile, Copenhague, Madrid, Roma, Bilbao, Vallecas, Gijón, Sevilla, Guatemala…

Empiezo a contestar por riguroso orden mientras apruebo o rechazo los distintos comentarios que llegan a mis últimas entradas en el globo.

Me estoy volviendo maniático. No me interesa que el globo se convierta en una jaula de grillos donde todos discuten de asuntos varios con independencia de lo que haya escrito yo. Por eso he rechazado más de la mitad de los 58 comentarios que entran a mi broma calderoniana sobre las lágrimas televisivas.

Me sorprendo al comprobar una vez más que buena parte de los comentaristas no sintonizan con mi peculiar sentido del humor. La culpa debe de ser mía.

Por la tarde continúo con el estudio hasta las seis. Hoy no ha venido nadie. Ni el lagarto. Me propongo no escribir nada en el globo. Si acaso pondré un par de chistes de don Fernando.

Después de la oración de la tarde, cambio de opinión.

Durante la octava del Corpus tendremos todos los días Exposición solemne del Santísimo. Al terminar, confesiones y charlas personales.

Otro comentario al último post. Un anónimo me dice: “no se enfade tanto por…” Y recuerdo lo que me dijo mi abuelo Eugenio hace más de medio siglo.

―Si quieres que alguien se enfade, repítele tres o cuatro veces que no se enfade. Ya verás como acaba gritando ¡¡No estoy enfadado!!

Cinco minutos de televisión. ¡Horror: el masterchefotra vez! Y siguen llorando a lágrima viva.

Espero que no haya habido alguna otra desgracia. Y si la hay, no hace falta que conviertan sus lágrimas en un espectáculo.

  

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Lágrimas televisivas

Cocineros en actitud acongojada

¿Por qué lloran todos en la tele? Es una epidemia y esto no hay quien lo pare. He caído en la tentación de encender la pantalla y un torrente lacrimógeno ha anegado la habitación. Lloran los que ganan un premio y lloran los que lo pierden. Lloran, salpicando, los marujos y marujas de los programas cardiacos mientras explican lo felices y/o desgraciados/as que son. Lloran los futbolistas que vienen y los que se van, aunque alguno de esos llorones podría secar sus lágrimas con billetitos de 500 euros. ¡Lloran hasta los cocineros del "Masterchef"!

Empieza a caerme bien Mourinho. Al menos él no llora.

Al ver el espectáculo he recordado unos versos de "La vida es sueño", que he retocado ligeramente:

Llora el rico en su riqueza,

que más cuidados le ofrece;

llora el pobre pues padece

su miseria y su pobreza;

llora el que a medrar empieza,

llora el que afana y pretende,

llora el que agravia y ofende,

y to el mundo, en conclusión,

llorará en televisión,

aunque ninguno lo entiende.

Yo lloro, aunque estoy aquí

con un lagarto a mi lado

y lloraré en otro estado

cuando regrese a Madrí.

¿Qué es la vida?  Un frenesí.

¿Qué es la vida?  Una ilusión,

una sombra, una ficción,

y el mayor bien es quebranto:

que toda la vida es llanto,

ya lo dijo Calderón

 

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Este lunes, doble anuncio

El primero no es publicidad. ¿O sí? No sé como se me ha podido escapar hasta ahora. El segundo, buenísimo.

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Oiga, joven...

¡Fuera de mi cocina, joven!

Mepide Kloster que hable en el globo sobre el uso del “tú” y del “usted” Creo que hace años ya escribí algo sobre la cuestión, pero explicaré mi criterio con una sencilla parábola:

Me gusta recibir a gente en mi casa y no me importa que mis amigos entren hasta la cocina y picoteen las patatas fritas. Con mucho gusto les enseño dónde está el cuarto de baño, antes de que lo pidan, y procuro que esté presentable para que no se sientan incómodos si lo usan. Si se tercia, les presto un paraguas o un libro de la biblioteca, aun sabiendo que no me lo devolverán. Y no me molesta nada ―lo considero un honor― que, antes de despedirse, me pidan la receta secreta del pudin de bonito con el que siempre triunfa mi madre.

Todo esto es razonable y encantador con tal de que la iniciativa sea mía o, al menos, el visitante pida permiso para tomarse ciertas libertades.

En cambio me molestaría mucho que alguien ―conocido o no―, entre en mi casa por las bravas y, sin encomendarse a Dios ni al diablo, llegue hasta la cocina, robe cinco croquetas y el pudin de bonito, entre en el baño de mi habitación, se dé una ducha con mi champú y, al salir, me quite un libro de la biblioteca y una bolsa de patatas. En este caso, avisaría sin dilación a la policía.

Estoy tratando de explicar por qué me gusta tratar de usted a algunas personas y de tú a otras.

Cuando trato de usted a alguien me porto como un visitante respetuoso que llega a la sala de visitas del que escucha y allí se queda mientras no le inviten a pasar más adentro. Cuando me “apean” en tratamiento, o nos lo apeamos mutuamente, es como si me dejaran ocupar las habitaciones de su casa. El “tú” entonces significa algo, es una prueba de amistad y de entrega mutua.

En cambio el que me trata de “tú” sin conocer siquiera mi nombre, se parece al ladrón de croquetas a que me refería antes o al que llega a mi casa y, sin saludar al dueño, vacía la nevera y se tumba en el sofá.

En resumen,

Me gusta el “usted” porque me gusta más el “tú” y quiero que esa palabra signifique algo especial. Me encanta tutear a mis amigos, a los que invito a entrar hasta la cocina. Por eso, cuando veo que alguien viene con el “tú” por delante, me dan ganas de decirle:

―Oiga joven; llame primero a la puerta, entre en la sala de visitas. Y luego, ya veremos.

―Sin embargo ―me interpela Kloster―, desde que eres cura tú tuteas a media humanidad.

―En efecto; solo a media. Tuteo a los que vienen a mí precisamente por ser sacerdote. Pero este es un asunto diferente del que hablarte otro día si tengo tiempo.

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Con el Papa

 El oratorio de Airaga merece una foto mejor. Mañana haré otro intento

También en Airaga hemos tenido una hora de oración, de 4 a 5, hora Canaria, ante el Santísimo expuesto. Al final, mientras bendecía a las asistentes con la custodia, un pájaro comenzó a cantar con fuerza en la ventana. No fui capaz de identificarlo, pero tampoco me distrajo. Al contrario.

Me voy a la procesión de Arucas.

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Kuruba, un canarión de Sierra Leona

 Arucas se alfombra de flores para la Procesión del Corpus Christi

Ya he olvidado su nombre, aunque me lo repitió dos o tres veces. Su apellido es “Kuruba” o algo parecido y vino de Sierra Leona a Canarias hace ocho años.

―Soy marino y en mi país había guerra. Me fui con el barco y ahora soy canarión ―me asegura con una sonrisa espléndida―.

A continuación me saluda con gesto militar:

―¡Sí, señor, sí! Soy de Canarias y mi señora también.

Es negro como el carbón y pide limosna en el centro de Las Palmas. Curiosamente a cada transeúnte le adjudica una tarifa distinta. A una señora que sale del supermercado le dice:

―Señora, guapa, me faltan veinte céntimos.

A un tipo alto y elegante de unos 60 años, le solicita dos euros para cenar, y a mí, que acabo de salir del club Talpa y doy un paseo por los alrededores, me pide un euro.

―Y para mi señora una estampa.

Su mujer no es africana, pero tampoco parece canaria. Quizá andaluza. Tiene unos cincuenta años y pide limosna a su lado.

―¿Estáis casados?

―Yo no tengo papeles, y para casarse todos piden papeles.

Me cuenta que está bautizado. Su nombre cristiano es Salvador, “porque sólo Jesús salva”. Luego me explica que ha conocido algunos sacerdotes buenos, que ayudan a los pobres, y cuando le digo que estoy viviendo cerca de Arucas, me informa de que allí hay una procesión del Corpus con muchas flores.

―Ya se ve que eres canarión ―le digo―.

―¡Sí, señor, sí! ―grita como un marine, con la mano derecha en la gorra―.

Antes de despedirme me pide otro euro para comer.

―¿No prefieres otra estampa?

Se ríe a carcajadas como si hubiese dicho algo muy gracioso.

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Talpa

 Talpa

Siempresupe que un talpa es un roedor, un topillo pequeño de cuerpo cilíndrico y cola de 10 centímetros, que apunta con su hocico hacia adelante y no tiene orejas. Ojos sí, pero tan pequeños que no sé si le sirven para algo. El talpa vive y come bajo tierra y excava largas galerías en el subsuelo con sus patas delanteras, que tienen forma de pala.

Yo pensé que en Canarias no había talpas, pero hoy me entero de que, al menos, hay uno: me refiero al Club juvenil “Talpa”, que está en pleno centro de Las Palmas y tiene, al parecer, una larga historia.

Los ratones de Talpa, quiero decir sus chicas, han sabido de mi existencia y de mi presencia en la Isla, y quieren que vaya a visitarlas para darles una “medi”. Eso es lo que dice su página web; que hoy a las 5,30 habrá “medi”.

Creo que quieren una meditación, ya que uno no es médico, médium, mediador, medieval y ni siquiera mediático. Sólo soy mediocre.

Ya os contaré en queda la historia.

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